El camino, en noviembre

Y cuando llegaba noviembre ya empezaba a oler a húmedo, y a castañas asadas según pasabas por delante de algunas de las casas del barrio. Íbamos a la escuela tallando con una navajita pequeña unos trozos de corteza de pino que traía mi amigo Gabriel en los bolsillos. Aquellos bolsillos que parecían una profunda caja de sorpresas y que lo mismo ofrecían caramelos mentolín que castañas crudas a medio pelar que mordisqueábamos y escupíamos la cáscara en el camino. En el mío, en mi bolsillo, abultaba el trompo como herramienta indispensable para ir al colegio. Un trozo de madera basta y escachada, que se complementaba con tachuelas de vara de labrador que le robaba a mi abuelo, pintado con un boli Bic rojo, y en el que una estrella de cinco puntas, deforme y desigual era “la marca” que lo certificaba de mi propiedad.

En otoño las nubes se arremolinaban en el horizonte y ya por la tarde se acumulaban en la ladera, y algunos días llovía y otros no. La tarde se hacía corta y lo mejor de la jornada era ese deambular por el camino de vuelta del colegio, porque era cuando nadie nos decía qué teníamos que hacer ni cómo. Aquel camino era una salvación, un escondite: paredes de piedra, huertas, algún perro vagabundo, las palmeras, unas flores naranjas y un gran ficus.

Recorríamos el trayecto contentos, hablando de nuestras cosas, nunca nos parábamos, pero ese tramo (ahora pensaría que era un simple paseo) nos conectaba con la vida. Al día siguiente, en el colegio, don Pedro y sus golpes, los gritos de don José, y los tirones que don Jesús ejercía sobre nuestras débiles patillas, ya se encargaban de desconectarnos de ella.

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