Carta de amor a un ectoplasma

Jordi Carrasco @ Flickr.com (CC BY 2.0)
Jordi Carrasco @ Flickr.com (CC BY 2.0)

De todos los fantasmas de Tenerife, Elsa siempre fue mi debilidad. Tímida como es ella no le gustará que hable de sus cosas, pero creo que es mi obligación hacerlo. Porque ya va siendo hora de poner un par de puntos sobre las íes.

Para empezar, detesta que la llamen «La chica de la curva». Dice Elsa (y yo suscribo), que lo de “chica” es una nueva agresión del heteropatriarcado, siempre tan proclive a infantilizar a las mujeres de rompe y rasga.

También le irrita, y con razón, que después de treinta años de apariciones nadie se haya molestado en averiguar su identidad verdadera. Es más: los pocos que se han atrevido a ponerle nombre (Iker Jiménez entre ellos) andan totalmente desencaminados. Porque no, Elsa no tiene nada que ver con Paquita, la hija de Alberto el Coco que se ahogó en el tanque de su padre por sufrir un corte de digestión. Sino una turista finlandesa, de la que nadie parece acordarse, que se atragantó con unas garbanzas compuestas en un guachinche de Armeñime. ¿O es que nadie parece haberse dado cuenta de que Paquita no era ni rubia ni precisamente flaca? Vale que en Adeje el finlandés les suene a psicofonía, pero dice Elsa (y yo suscribo) que sobre la confusión flota el desagradable aroma de la xenofobia.

Elsa y yo, que lo sepa todo el mundo, estamos bastante enamorados. Es un amor limpio y sincero, que no entiende de barreras idiomáticas ni existenciales, pero que por razones obvias nunca podrá ser carnal. Y eso me jode bastante, qué quieren que les diga.

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